CHƯƠNG 2

Một vài ánh mắt bắt đầu dao động.

Tôi không giải thích.

Giải thích là cùng cô ta đóng kịch.

Tôi chỉ cầm tờ giấy bị dính nước súp đen sì, giơ lên cho mọi người thấy, nhẹ nhàng lắc.

Dầu chảy dọc theo mép giấy nhỏ giọt.

“Tờ này tôi giữ lại.” Tôi nói, “Sau này ai hỏi sao tôi không quẹt hộ nữa, tôi sẽ đưa họ ngửi.”

Văn phòng lập tức im phăng phắc.

Có người không nhịn được cười khúc khích, rồi vội bịt miệng.

Mặt Vương Đình đỏ bầm như cà tím.

Cô ta lườm tôi một cái sắc như dao, rồi quay người về chỗ ngồi, gõ bàn phím vang “cạch cạch” như muốn đập người.

Tôi cho tờ giấy đó vào túi đựng tài liệu trong suốt, niêm phong, dán nhãn: Thứ Tư.

Sau đó, tôi gửi tin cho chị Lý:

“Chị, hôm nay cô ta cố ý làm đổ nước súp trong văn phòng. Bên chị có đoạn camera nào quay được lúc cô ta lảng vảng quanh túi em trước khi xuống không?”

Chị Lý trả lời nhanh: “Có. Chị giữ lại cho em.”

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, đầu ngón tay lạnh toát, nhưng vẫn không nhịn được cười.

Cô ta tưởng đổ đi là mất tài liệu.

Nhưng thứ đổ ra, chính là chứng cứ.

Tôi đóng cửa sổ chat, trong đầu lại vang lên câu nói cũ: “Đừng nói lý với kẻ điên, để lại bằng chứng là được.”

Cô ta càng hoảng, tôi càng có thêm quân bài.

Bước tiếp theo, chắc chắn cô ta sẽ chơi lớn hơn.

Tôi đợi. Cứ đến đi.

Sau khi từ phòng pháp chế về, mắt Vương Đình đỏ như thỏ.

Khi đi ngang qua tôi, ánh mắt cô ta như muốn lóc thịt.

Tôi đáp lại bằng một nụ cười lịch sự.

Tôi biết, cô ta sẽ không dừng.

Quả nhiên, trước giờ tan làm, điện thoại tôi rung lên.

Chị Lý gửi một video mới.

“Hiểu Hiểu, tối nay có kịch hay. Em xem đi.”

Tôi mở video.

Cảnh quay là hành lang phía sau căn-tin, máy quay hướng thẳng vào dãy tủ đựng đồ nhân viên.

Vương Đình sau giờ làm không về, mà vòng ra chỗ tủ của tôi, dáo dác nhìn quanh, như ăn trộm.

Cô ta rút điện thoại ra, đối chiếu mã số trên cánh tủ một lúc lâu, như đang xác nhận cái nào là của tôi.

Sau đó, cô ta lấy từ túi ra một chiếc kim mở SIM, nhét vào ổ khóa chọc thử.

Không mở được, cô ta tức giận giậm chân, chửi một câu thô tục.

Rồi cô ta áp tai vào cánh tủ, như nghe xem bên trong có người không.

Xác nhận an toàn, cô ta lại mò vào túi vải treo cạnh tủ — chính là túi đựng hộp cơm của tôi.

Tay cô ta lục lọi trong đó rất quen tay.

Tìm một hồi không thấy thứ mình muốn, cô ta tức tối quăng túi lại.

Túi đập vào cánh tủ, phát ra tiếng “bộp”.

Cô ta còn đá thêm một phát vào cánh tủ, rồi quay người bỏ đi.

Video kết thúc.

Chị Lý trong tin nhắn thoại chửi: “Con bé này điên thật rồi! Em nói xem, có phải nó định trộm thẻ cơm của em không?”

Tôi nhìn chằm chằm vào đôi tay sơn móng đỏ chót trong màn hình, trong lòng không có một tia giận.

Chỉ có lạnh.

Cô ta căn bản không quan tâm tôi có ăn hay không.

Thứ cô ta để tâm là — tại sao tôi lại không quẹt thẻ hộ cô ta nữa?

Tôi lưu lại đoạn video, trả lời chị Lý:

“Chị, mai giúp em một việc.”

“Em muốn đổi vỏ đựng thẻ, giống loại của anh Triệu bên phòng tài vụ.”

Anh Triệu tính nóng nhưng thẳng thắn, ghét ai động vào đồ mình nhất.

Hơn nữa, vỏ thẻ của anh ấy rất nổi bật — bao da màu đen, in hình chó vàng to tướng, nhìn từ xa đã nhận ra.

Tôi gọi cho anh Triệu, nói ba câu đã rõ hết sự tình.

Anh ấy chửi ngay trong điện thoại: “Con nhỏ này có bệnh à! Được, anh giúp em.”

Một kế hoạch táo bạo hơn, sạch sẽ hơn, lập tức thành hình.

Trước đây, tôi chỉ muốn tránh xa cô ta. Giờ thì không được nữa rồi.

Với loại người xem người khác là tài nguyên, dùng xong còn giẫm đạp, chỉ tránh xa là đang buông tha cho họ. Tôi muốn chính cô ta, tự mình sa chân vào bằng chứng.

Vương Đình, cô muốn lấy thẻ của tôi? Vậy thì trước hết, học cách hiểu cái giá phải trả cho việc thò tay ra.

Sáng hôm sau, tôi không về chỗ làm ngay mà đến văn phòng căn-tin trước. Chị Lý khóa cửa lại, giống như mở phiên thẩm vấn.

“Em muốn xử sao đây?”

Tôi đưa điện thoại ra: “Em không muốn làm ầm lên, nhưng cô ta phải trả giá.”

Chị Lý gật đầu: “Chị có thể trích xuất camera. Lịch sử quẹt thẻ cũng có thể tra, hệ thống lưu hết.”

“Em cần một cơ hội để cô ta tự động tay.” Tôi nói, “Cô ta không phải rất thích đổ hết tội cho em sao? Vậy thì để cô ta ‘tưởng rằng’ mình lấy được thẻ của em.”

Giờ nghỉ trưa, tôi tìm đến anh Triệu.

Anh Triệu vỗ vỏ đựng thẻ của mình lên bàn: “Cái này em muốn à? Cứ lấy dùng.”

Tôi lắc đầu: “Em không cần thẻ của anh, em cần cái vỏ thôi.”

Anh sững người một lúc, rồi cười toe: “Hiểu rồi. Cô ta đến cả tủ của em cũng dám cạy, chắc chắn không nhận ra biển số xe — à không, cũng chẳng biết số thẻ.”

Tôi gắn thẻ trợ cấp cơm trưa của mình vào bao đựng thẻ mới, còn bao cũ thì nhét vào một thẻ từ cũ đã hỏng.

Thẻ từ đó nhìn bên ngoài y như thẻ thật, chỉ khác ở mã chip bên trong.

Nhưng loại người như Vương Đình, mãi mãi chỉ nhìn “có giống không”, chứ không biết phân biệt “có đúng không”.

Bốn giờ chiều, tôi cố ý nhét chiếc thẻ “giống thẻ của tôi” vào túi phụ bên ngoài túi vải đựng hộp cơm, chỉ kéo dây kéo một nửa.

Tôi còn cố ý tán gẫu trong phòng trà với đồng nghiệp:

“Dạo này mang cơm phiền quá, mai chắc quẹt thẻ lại thôi.”

Vương Đình đang cầm ly đứng ở cửa, nghe không sót một chữ.